tikser

Что было: Unfortunately, it is due to illegal copying prevention mechanism functioning.

Что получилось: К сожалению, это связано с незаконным функционированием механизма предотвращения копирования.

Что предполагалось: К сожалению, это связано с функционированием механизма предотвращения незаконного копирования.

Как говорится, почувствуйте разницу. :)

Коллеги тут хором составляют деловое письмо.
Застопорились на словах "подозрение пало".
Я не смог удержаться и прокомментировал: "смертью храбрых". :))))

- Алло, я купил ваш унитаз, и у меня возникли вопросы...
- Слушаю вас.
( Я предупреждал... ;) )

Лень что-то писать, поэтому опять картинки:
1. Про еду. Римская пицца - настоящая итальянская еда!
( Картинки, 245 кб )

Вот как-то так. :)

Тут мне пришло в голову, что неплохо бы для упрощения и повышения логичности создать в языке правила без исключений. Например, при формировании производных форм, ну, скажем, для простоты, названия жителей - от названия страны. Некоторый задел в этом отношении уже есть:

Испания: женщины - испанки, мужчины - испанцы
Италия: женщины - итальянки, мужчины - итальянцы
Япония: женщины - японки, мужчины - японцы

Значит, и в других странах, с названиями на -ия должно быть то же:
Турция: женщины - турки, мужчины - турцы.

Кстати, бардак, вопреки расхожему мнению, царит не только у нас - сравните названия жителей тех же стран:
Spain - spanish, Italia - italian, Japan - Japanese.

И сразу всё станет просто зашибись! :)

Придумайте подходящую подпись к картинке под катом.
А то у меня что-то с воображением туго.
Вот мои варианты:

1) "Навстречу пожеланиям трудящихся..."
2) "А также в области шансона мы впереди планеты всей"
3) "А чо не так-то?"


( Картинка 798x564, 29.32 КБ )

Есть чо?

Москва, вчерашний вечер, иду по улице.
Меня останавливает мужик среднеазиатского вида с сумкой для разноски пиццы в одной руке и телефоном в другой. Ну, думаю, заблудился, сейчас будет спрашивать, как пройти в библиотеку.
- Э, слющай, падскажи мене, как по-русски правилно - хорошАЯ или хорошЕЕ?
- Это смотря что ты хочешь сказать. Если девушка, то она хорошая, если дерево...
- Э-э-э, смотри, щто я хочу ей написать: "у тебя такое хорошее нежное имя..."
- Имя - оно, значит, хорошЕЕ.
- А, базар мала, точно, спасибо! А то иду, всех спрашиваю, никто русский не знает!

Upd: пропущенные слова вставлены ;)

Если "жантильный" означает жеманный, кокетливый, изнеженный, то получается, что "жантильмены" - это такие суровые британские кавайные няшечки.

Знаешь, прошу, не надо злиться, только ты - вылитая Она. Сходство не в росте, весе, лицах, и даже, представь, не в именах.
Всё я, конечно, понимаю, ты, как артист, прорастаешь в роль, в шкуру её, как в свою, вживаясь, чувствуя ту же тоску и боль.
В вечной игре, в игре неравной все ополчились против одной. А уж думать, как Смерть, и подавно в мире мало кому дано.
Все вокруг рванули в герои, Смерть полагая верховным злом, только Она родилась иною, так вот странно ей повезло.
То ли судьба со скуки вмешалась, то ли проснулось её чутьё, а может, она сама ковала светлое будущее своё.
Нужен артисту Дар - аксиома, но это ж надо ещё посметь... В общем, они давно знакомы. Очень близко. Она и Смерть.
Я, как тебя впервые увидел, думал: ну всё, приплыли, хана, после спектакля без грима выйдешь, гляну вблизи, а ты - Она.
Но по чуть-чуть потом оттаял, даже как будто в себя пришёл - всё-таки ты совсем другая, как это, знаешь... хорошо!
Так ты тогда играла лихо, Ей бы в тебе себя узнать - точно быстрее нашла бы выход. Выход откуда? Да как сказать...
Вроде тебе не упала на фиг вне сцены мука чужих сердец, ведь у артиста плотный график - пора уж ехать к купцам в Елец.
Впрочем, о чём я... Да, кстати, Чехов! Ведь ты же Соня, как я забыл! Ей, как Соне, совсем не до смеха среди гламурных красоток-кобыл.
Внешне, возможно, не столь красива, не столь манерна или стройна - зато огромной душевной силой, силой Любви наделена.
Обманут невзрачностью наружной, не каждый потрудится разглядеть (видно, не шибко-то им и нужно), сердце, способное мир согреть.
Ты играешь Её, как родную, ты говоришь, распахнув глаза, тянешь навстречу шею худую, чтоб слышали, что ты хочешь сказать...
Может, ищу я день вчерашний - вы незнакомы, но боже мой, вы так похожи, что даже страшно идти на третий спектакль с тобой...
Ты отрываешь с громким хрустом корку с заросших душевных ран. Это и есть оно, искусство. Это, по сути, и есть талант.

- ...В общем, к исходу второй луны у меня здесь должно стоять тридцать туменов с оружием, припасами и запасными конями. Как вы это сделаете - меня не волнует. Исполняйте!

Только что назначенные тумен-аги, пятясь, покинули шатер.
Строго говоря, туменом никто из пятерых не командовал - самым многочисленным отрядом будущего воинства была банда Манлара. Правда, он и сам точно не знал ее численности, ибо грамоте не разумел. У него, как он полагал, были другие достоинства.

- Темучин - великий хан? Хе-хе-кхе-кхе!- старый Доржон закашлялся,- тридцать туменов? Да где ж он столько наберет? От ханского стойбища досюда три дня пути. Отсюда два дня до ближайшего аймака Эдергея. Он стар, а сыновей у него всего-то шестеро. А дальше еще два дня до стойбища Садаржасана, сам он знатный батыр, но из-за этого его жена успела родить ему только четверых, и сыновьям нет еще и двенадцати весен. За две луны ты не созовешь и сотню батыров! Чтобы собрать тридцать туменов, надо сто лет ходить от аймака к аймаку, Темучин еще мальчишка, но даже он столько не проживет. А посылать таких бестолочей, как вы - это загубить все дело.

Манлар понимал, что Доржон говорит правду, и был даже согласен со старым мудрецом. Но если не выполнить приказ великого хана, то не будет ни обещанной десятой доли добычи, ни почестей, ни новых наложниц, ни даже привычной головы. А это уже очень грустно. И тут Манлара осенило: раз Доржон такой мудрый, что Темучин послал к нему за советом своего тумен-агу, то у него хватит ума и на второй совет - самому Манлару.
Он поклонился старику со всем возможным почтением и учтиво спросил:
- О мудрый Доржон, смею ли я тогда просить у тебя помощи в моем деле?
- Ума взаймы хочешь?- понимающе усмехнулся тот,- и приказ дурной не выполнить, и голову сохранить?

Манлар еще ниже склонился перед проницательным старцем.
- Кхе-кхе, ладно, помогу тебе. Скажи хану, что столько воинов нет ни в одной окрестной земле, а тех, кто есть, тоже надо созвать. Если не ждать, пока к вам сбегутся тридцать туменов, то и враги не успеют собрать силы. Понял?

Манлар, почтительно сидевший на четвереньках, склонился еще ниже.
- О мудрый Доржон! Я недостоин даже нюхать воздух, испорченный тобой после сытного обеда! Я не понимаю!
- Осел, кхе-кхе. Ладно, слушай. Надо кинуть по окрестным землям клич, что хан созывает лучших батыров в свое войско, идущее за богатой добычей. Войско будет величайшее из когда-либо существовавших - ну-ка, подскажи...
- Тридцать туменов! - радостно выпалил Манлар.
- Правильно! И пока они стекаются к месту сбора - а они стекутся, какой же кочевник не хочет легкой добычи?- небольшой хорошо вооруженный отряд, например, под твоим командованием, беспрепятственно проходит через их земли к тем, где есть что брать. Если удалось победить - ты герой и богач, если нет - возвращаешься за новым, более крупным отрядом и тогда уже побеждаешь. Заодно тебя не заставляют бегать по аймакам за трусливыми батырами. Ну как, нравится?

Свиные глазки Манлара масляно заблестели, он энергично закивал:
- Да, о мудрый Доржон!
Старик потянулся за пиалой, стоявшей в головах.
- Ты слушай. Есть одна возможность...

Манлар решил, что слышал достаточно. Длинный узкий нож воткнулся аксакалу в грудь.
- Баран!- вскричал Доржон, роняя пиалу,- в сердце надо бить! Ладно ты сам, но почему еще и я должен страдать из-за твоей глупости?

Старик натужно закашлялся, орошая кровью видавшую виды кошму.
Манлар вспыхнул от стыда и порывисто вышел из юрты. Его помощник Субудай кинулся навстречу.
- Прибери там,- брезгливо велел Манлар.

Субудай кивнул и вошел в шатер.
Доржон открыл глаза. Он тяжело дышал, на груди расплывалось темное пятно.
- Возможность...- прохрипел он.
- Что?- почтительно спросил юный Субудай.
- Твой бек только что упустил возможность стать великим ханом. Кхра-Кхра... Сейчас она ничья. Хочешь ли ты ее использовать?

Юноша кивнул.
- Тогда слушай и запоминай. И да, когда я закончу говорить, постарайся попасть ножом прямо в сердце...

Доктор велел ходить - ходю! (с) :)
И снова - спасибо t_for_terra:

Это же червячки... Не более миллиметра...
***
Пока не мешает - пусть будет.
И, как всегда, опоздает твой Флавий Аэций...
Не оставляй без присмотра сердце,
Помни, что в нём иногда заводятся люди.

( Дальше )

Вдохновение - странная штука. Оно приходит вне графика, оно не приемлет приказов, оно может проигнорировать богатейший материал и прицепиться тоненькой ниточкой к единственному слову, размотав из нее здоровенное, местами, можскать, эпическое полотно.
Хотел я вам про студентов рассказать - как раз сегодня случилась у меня духоподъемная встреча - но вдохновение отказалось этим заниматься.
Ну не закрывать же редактор, ни слова не написав!
Поэтому "котлет не будет, будут блинчики". :)

Есть у меня френдесса, которая временами буквально пугает меня созвучием мыслей и прочими совпадениями, которые я уже перестал считать.
И это при том, что мы ни разу друг друга не видели и вообще живем в разных, далеких друг от друга... Хмм...
Всезнающий яндекс в первых же пяти ссылках выдал пять несовпадающих вариантов:
479 км.
494 км...
465 км
496 километров.
459,6 км
Выбирайте любой, мне проще считать, что между нами около 500 км.
Ну так вот, ей за три дня удалось, невзирая на даль, вызвать вдохновение!
Мне!
На дом!
Дважды! :)
Это, ящетаю, достойный результат.
И как легко и непринужденно, одной фразой!
Итак, t_for_terra: "Измученный изучением принципов построения сонетов мозг жёстко потребовал пирожков с вишней."

( Сонет в ответ )

Иногда я думаю, что мы неправильно делим мир на одушевленное и неодушевленное.
Камни могут двигаться и менять форму, ветер, по одному ему известной причине, дует в морду, куда бы ты ни шел, а работа - не часто, чтобы не привык, но и не редко, чтобы не было соблазна бросить - подкидывает всякие ништячки, заставляющие забыть про рутину. Они всячески стараются показать, что они живые и с ними надо по-людски.
А человек - многоплановое универсальное существо, способное к само- и миро- совершенствованию, все свои силы бросает на стремление к параллельности и перпендикулярности, к высеченной в граните неизменной колее и стопроцентной повторяемости.
Даже там, где это на фиг не надо.
На днях перечитывал пейджер, много думал. Нашел вот это - и как живые встали перед глазами события... Ну, в общем, не очень давно минувших дней.
Короче, картина маслом: меня три дня донимает один мудрый клиент, я благородно стараюсь быть терпимым, но все больше крепнет желание его убить.
Привести, тскть, в соответствие с реализуемой им жизненной программой.
Во время переписки он с каждым словом становится все более монументальным, величественным, строго распланированным, скрупулезно согласованным, короче, в нем все больше неповоротливой бездушной механистичности, и все меньше той самой подвижной одушевленности, которую мы полагаем неотъемлемой чертой человека. (Цуца, если чо, не читай дальше, я помню, что тебя воротит от таких терминов. :)). И если мне-то это по должности положено - отвечать клиентам надо строго в рамках корпоративной политкорректности, во избежание, ибо ваистену, то ему-то это зачем?!
Куда меньшее раздражение почему-то вызывают люди, которые искренне бранят косоруких программеров и алчных маркетологов.
Я прямо вижу, как эти люди, получив ответ, написанный шаблонным канцеляритом, машут рукой и переключаются на свои, человеческие дела.
Но специфика такова, что мне с болью в душе приходится отвечать им точно так же, как и ему.
Несправедливо? А что делать?
Вот что он пишет (лишние подписи и приветствия опускаю):

( Читать )

Вот так Венец Эволюции, Хомо Сапиенс, Единственный Носитель Мышления, выступает живым примером неживой природы... :)

- Опять?
- Да, любимая.
- Как обычно - во Время?
- Да.
- Надолго?
- Как обычно - на миг.
- Миг без тебя слишком долог...
- Любимая, у нас впереди Вечность. Стоит ли наполнять ее сожалениями о потерянном миге? А потом я, как всегда, вернусь с подарками.
- Ты прав, но миг с тобой для меня дороже всех сокровищ мира.
- Я знаю, любимая.
- Папа, а мне ты принесешь подарки? - ребенок давно уже от нетерпения юлой вертелся поблизости.
- Конечно,- улыбнулся отец
- А что ты будешь там делать?
- Просто жить. И как проживу, такие и подарки принесу. Если жить так, чтобы не было мучительно больно за бесцельно прожитые годы - так там говорят - то получишь настоящие сокровища. Придет твой миг, и ты сам все поймешь. Мне пора.
Прошел миг.
- Что это?
- То, что я обещал. Вот это - дружба. Это - страсть. Это - благодарность...
- И это их ты приносишь каждый раз?
- Эти сокровища не вечны, но нужда в них постоянна. Без них в нашей Вечности не будет жизни...

Он столько лет резал правду-матку, что теперь не может смотреть ей в глаза.

Входя в вагон, опытный ездец уже знает, куда он сядет. Он стоит на платформе в расслабленной позе бывалого охотника, заранее чующего, что на него бежит нужный зверь. Охотник занимает позицию настолько естественно, что кажется, будто дверь останавливается персонально возле него. Однако он здесь не один, группы профессионалов на фоне равномерно размазанных вдоль поезда новичков выделяются выучкой, чёткостью движений и знанием повадок добываемого зверя и окружающих охотников.

У каждого из них свой резон: кому выходить через две на третьей, тот не пробивается в середину вагона, девушки с книжками, если есть возможность, стремятся к окну, компашкам по фигу где, лишь бы места были рядом.

( Дальше )

Пятница четверг, жара, работы полно, умные мысли искусно избегают эксплуатации, а посему - вновь картинки.
Одно гнетёт - с некоторых пор особо упорные любители копирайтов и фотошопов докапываются к каждому пикселю - не украл ли, не подрисовал ли чего.
Отвечаю здесь (потом, возможно, вынесу и в профиль, но ведь его наверняка никто не читает...) [варнинг моде он]: все картинки, стихи, рассказы в этом журнале - МОИ, если отдельно не указано, откуда я это потянул. Не верите - сходите туда же, где был я, снимите то же, что снял я, и вывешивайте у себя, сколько влезет.
Заранее отвергаю обвинения типа "я это первый снял": мир несовершенен, мы ходим по одним и тем же улицам, кто-то раньше, кто-то позже, и у каждого второго телефон с камерой, а то и пара зеркалочек со штативом, и не все пользователи жж постоянно отслеживают, кто раньше выложил фотографию с тем же объявлением.
Пичяль, но вам придется это пережить. Поплачьте, если хотите.
По поводу фотошопа сообщаю отдельно: у меня его нет. То есть совсем, ибо пользоваться этим монстром для рисования красных кружочков вокруг отдельных слов всё равно что гонять карьерный самосвал за килограммом картошки в магазин в соседнем подъезде. Таким образом, никакого моего креатива в подсмотренных где-то сюжетах нет - жизнь всё равно богаче фотошопа.
Короче, [варнинг моде офф], поехали:

( Картинки, 331 кб )

Обещал картинки - смотрите под катом.
Из жизни и интернета, вперемешку, качество - как получилось. :)

( Картинки, 892 кб )

У меня давно и назойливо вертится в голове вопрос: чем и под воздействием каких веществ пишутся тексты современных, прошу прощения, песен. Мало кто в свое время поверил в реальность Эдуарда Шляпникова (http://tikser.livejournal.com/134936.html). Основная претензия сводилась к тому, что живой человек так мыслить не может.
Несмотря на то, что я лично встречал носителей подобного мЫшления, убедить сомневающихся, похоже, не удалось.
Однако будь я лучше знаком с той частью народного творчества, что именуется популярными песнями, я легко переубедил бы оппонентов.
Даже если тов. Шляпников - виртуал какого-то сколь талантливого, столь и безумного литератора, то стоит вслушаться в песни, "ротируемые" (повбывав бы!) на любой радиостанции, сомнения отпадут у самых отъявленных скептиков.
Ну где, где можно набрать талантливых безумцев на ТАКОЕ количество виртуалов?! Это же просто эпидемия мозгового слизня, не иначе!
Я нарыл некоторое количество текстов песен и прямо не знаю, что с ними делать: то ли навзрыд оплакивать безвременно почившие в них смысл, чувство ритма и красоту речи, то ли злобно высмеивать все те же проявления в надежде на реанимацию хотя бы здравого смысла.
Оба предприятия выглядят безнадежными чуть более, чем полностью.
Например, оказался на днях в магазине, где на всю торговую площадь вещало незатыкаемое радио, незаслуженно присвоившее себе имя любимого народом продукта. Называть не буду, не хрен рекламировать нечто, похожее на упомянутый продукт разве что цветом.
Так вот, пока отоваривался, принудительно послушал нынешние "хиты" и почувствовал себя вампиром, укусившим жертву за горло и обнаружившим в артерии вместо крови зеленую бурду с запахом тухлятины. Это не то что потреблять - нюхать не хочется!
А потом, для полноты картины найдя в сети и попытавшись почитать рэп (не в нынешнем смысле - петь говорить это голосом, а в смысле - читать глазами), обнаружил, что там артерии и вовсе пусты! И эту печальную ситуацию не может исправить ни искусственное дыхание, ни даже массаж грудной клетки асфальтовым катком...
Это же натуральная литературная нежить!
В общем, на рэп я пока не дозрел, встречаем БандЭрос...

( Манхэттен )

А вам слабо? :)

ЗЫ. Прошу прощения за сумбур - сдача мозга в аренду слизню может нарушить стройность мысли. :)

Мага негодовал. Только что его самым хамским образом оскорбили, а вместе с ним и всех уважаемых гостей, собравшихся на его роскошную виллу поесть шашлыка по случаю приближающегося праздника Рамадан. Какой-то воздушный хулиган окатил их сверху водой, затушив мангал и испортив праздник. Это было пренебрежение, неприличное и недопустимое! Кипя от возмущения, он ворвался в администрацию поселка - он, конечно, знал нужные телефоны, но личные мобильники не отвечали, а по стационарному девочка-секретарь сообщила, что все на экстренном совещании. Поэтому Мага велел прислуге поставить запасной мангал на живописной полянке у трехметрового кирпичного забора, как смог, успокоил гостей, предложил им барашка на выбор для нового шашлыка и отправился улаживать вопрос лично.

Глава администрации сидел в опустевшем конференц-зале и делал какие-то пометки в ежедневнике. Судя по спертому воздуху, совещание закончилось только что. Глава потел, промакивая лысину большим клетчатым платком, но не шел в кондиционированный кабинет, стремясь поскорее разделаться с рутиной и вообще слинять домой пораньше.
( Дальше )

Председатель энергично потряс попавшимся под руку буддийским колокольчиком:
- Господа! Прошу тишины!

Участники мало-помалу смолкли.

( Дальше )

Лейтенант Соколов.

- Дедун! Дедун!
Дедун не откликался. Дело понятное - война, сплошь и рядом вдруг перестают откликаться те, с кем только что делил окоп. Однако чутьё уверенно говорило мне, что Дедун жив.
Вдруг Петро зорким взглядом хозяйственного хохла углядел что-то в темном, замусоренном углу:
- Лейтенант, ты ля, от же ж эсэсивске шайзе! Такого собаку стрилялы! ¹
Я подошел. На пропитанных кровью тряпках лежал, тяжело дыша, довольно крупный зверь. Действительно раненый. Одно было непонятно - откуда он взялся в развалинах посреди небольшого, но все-таки города, последние заметные леса вокруг которого свели больше века назад.
- Нет, Петро, это не собака. Это волк.
- Вовк? Якийсь вин не такий, як наши. Чи то може нимецький вольф?² - Петро смешно гордился своими познаниями в том, о чем имел даже самое смутное представление. А свои уникальные способности следопыта недооценивал, воспринимая как должное.
Я присмотрелся.
- Да, по-немецки это вольф. Или точнее - вервольф.
( Дальше )